POEMAS DE LEDO IVO

JUSTIFICACIÓN DEL POETA. Ledo Ivo

Padre, mis pensamientos no caben en tu sala con el sereno piano

a un lado y las oscuras sillas solas cerca de la ventana

mis inquietos pensamientos no caben en la salita con flores

muriendo en los jarrones y paisajes que sonríen en sus marcos

deja que se amplíen más allá de las cortinas azules y caminen

allende las ventanas abiertas

deja que se confundan con el calmo claro de la luna

no te importe si los demás se asombran de tu hijo de vivos ojos

y cabellos siempre despeinados

no te importe si recito poemas cuando la noche cae

el tiempo no existe en el alma del poeta

todo es universal y comprende todos los tiempos

los poetas, padre mío, son los corazones del mundo

son las manos de Dios escribiendo los poemas del mundo vacilante

no importa, padre, que digan que soy un loco

que lloro debruzado en los puentes y me conmuevo en los teatros

que pregunto por la oscura Adriana cuando la madrugada baja

en silencio

en silencio

los poetas son los pianos del mundo

sólo ellos permanecerán inalterables delante de las

musas y de Dios

sólo ellos tendrán la noción de la agonía del mundo

ayer un niño español fue despedazado por una bomba

mañana se encontrarán poemas en el bolsillo del suicida

soñador

mientras tanto las grúas trabajan incansablemente día

y noche

y los obreros fatigan sus brazos y sus piernas

ninguna oscilación habrá en la Poesía

ella quedará en equilibrio porque los ritmos la amparan

y Adriana no se prostituye.

Soy una elección. Soy una revolución.

Descubrimiento de lo inefable

Sin lo sublime ¿qué es el poeta? Sin lo inefable

         ¿cómo puede

alabar, si no trae para sí mismo,

la plena y extraña juventud de la joven a

         quien ama?

¿Qué es el poeta, que imita las mareas,

sin adquirir con el tiempo una serenidad de

         cosa siempre desnuda

como si las estrellas estuviesen caminando

         gobernadas por su sonrisa

y sus brazos agitasen los árboles heridos por

         la claridad de la luna?

Sin que su canto suba hasta los cielos,

         sofocante música de la tierra,

¿qué es el poeta?

Soy libre cuando canto. Y quiero

que mi respiración oriente la voluntad de las

         nubes

y mi amoroso pensamiento se mezcle al

         horizonte.

Cantando quiero a octubre, quiero la lágrima

         de sal

en el instante anterior al despertar: hoja

         volando.

Sin lo inefable, que dura siempre sin permanecer

¿cómo conseguiré alabar a esa joven a quien

         amo,

que nace en mi recuerdo plena como la noche

y triunfante como una rosa que durase

         eternamente

no se limitase a la gloria de un día?

Sin lo inefable, que valoriza las manos y hace

         volar el amor,

no podré descender de repente

al infierno de su cuerpo desnudo.

Lo sobrenatural todavía existe. Y no seremos

         nosotros

los que alteraremos el indivisible orden de

         las cosas

con nuestras manos que podrán quedar

         inmóviles

en pleno amor, frente al cuerpo amado.

Es inútil pensar que los ángeles murieron

o partieron, buscando otros lugares.

Ellos todavía están, unidad admirable del

         Día y la Noche,

entre las nubes y las casas en que habitamos.

Repentinamente, las voces de la infancia

         nos llaman hacia el mágico viaje

y recuerdan que podemos huir hacia la

lejanía conservada aún en la eternidad.

Entonces, nuestras necesidades no se reducen

         sólo a comer, dormir y amar.

Necesitamos de los ángeles para ser hombres.

Necesitamos de los ángeles para ser poetas.

Ven incontable música, y anuncia

(al poeta y al hombre, humilde unidad)

la resurrección diaria de los ángeles.

Restaura en mí la certeza de que la hoja

[que vuela es su indomable divertimiento

pues a veces siento que mi primer verso fue

         murmurado tal vez,

sin que yo lo supiese, por un ángel

perturbado por mi aire desesperado de papel

         en blanco.

No es la mañana, depositando la simiente de

         alegría en el corazón de los hombres.

No es la vida, cántico triunfal descendiendo

         sobre las almas.

No es el poeta, subiendo por los andamios de

         la carne del recuerdo de una mujer.

Son los ángeles que vinieron a vincularnos,

         una vez más,

al orden eterno y a la anunciación.

No nos liberaremos jamás de esos ángeles

hechos de tierra y mar, creaturas celestes

que dejan caer en nosotros el sol de la

         armonía.

Es inútil matar a los ángeles.

Ellos son invisibles y traicioneros.

De pronto, cuando nos sentimos seguros, ya

         no somos

los consumidores de instantes, y estamos

entre el Día y la Noche, en el umbral

de una eternidad vigilada por ellos.